Diese Fliege versucht im Direktanflug in mein Ohr einzudringen. Oder in mein Nasenloch. Immer wieder. Hat sie mal auf einem Arm oder Bein von mir Platz genommen, lässt sie sich nur ungern von dort wieder verscheuchen: sofort kehrt sie zurück, als hätte sie dort Gold gefunden. Oder was Fliegen so finden.
Ich zucke mit dem Kopf, wedele wild mit den Händen, schlage mir mit der flachen Hand ins Gesicht oder auf die Schenkel und erreiche nichts, außer dass andere Menschen auf mich aufmerksam werden. "Guck mal, Mama, der Mann da, ist das ein Spasti?" "Still, Sven-Detlef, sowas sagt man nicht!"
Für mich und diese Fliege scheint diese Welt zu klein zu sein. Genau dorthin, wo ich schon bin, will sie auch hin. Einer von uns beiden muss diese Welt verlassen. Ich will es nicht sein.
Mordlüstern erwäge ich die Möglichkeiten. Erschlagen? Sie ist zu schnell. Erwürgen? Meine Hände sind zu groß. Erschießen? Sie ist zu klein. Vergiften? Das Insektenspray stinkt so erbärmlich. Fliegenfalle Leimrute? Darauf fallen doch nur die dümmsten Fliegen herein.- Höhnisch grinst das Vieh mich an.
Ich verlasse die Terrasse und husche unter die Dusche. Das ist eine fliegenfreie Zone. Ein Etappensieg. Aber für wen?
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