Dieser Monat hat wohl Blähungen:
ständig furzt es im Gebüsch.
Böse Böen beuteln bunte Blumen,
wütend wogen Winde über´n Tisch.
Aus der Sonne fallen die Orkane
und biegen Bäume, butterweich.
Die ächzen nicht, das ist Gelächter,
denn der Sturm ist warm zugleich.
Zehntausend Ärsche blasen die POsaunen,
Trompeten, Flöten und das Horn.
Doch dieses wilde Blasorchester
ist nur als heiße Luft zu hör´n.
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